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Batte le tua mano
“Questo è il muro portante. Sotto di lui vi salverete
se un giorno la terra tremerà ancora”.
E battevi la mano contro.
Ma quando trema la terra di dentro, cosa fa
una vita persa che si è amata in chi l’ha amata?
E batte la tua mano, da oltre il tempo batte.
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Corridoi
In quanti corridoi ho camminato
a luoghi di passaggio destinata.
E nei chiostri dei templi.
Ma cosa ci facevo lì, se il dio era fuori, nei volti vostri?
E in questo corridoio di vetro smerigliato ora.
Non spezza. E l’unghia a scalfire la vernice, di là forse una
pianura
di neve con statua acefala e gabbiani in volo.
E insiste l‘anima unghia col suo fare misterioso.
Sì, forse anche di là c’è qualcuno a scalfire
incessantemente. Tu, Assente?
E in corridoi di vetro ho camminato, i muri più duri.
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Due sedie
Bianche. Accostate. Di ferro.
La spiaggia, il mare non sono solo per loro.
Mi siedo con calma a fumare.
Sono così due che l’altra non può restare vuota.
Immagino te seduto là. Ma sfumi.
Che piccola libertà sei. Non posso immaginare voi qui,
è un gioco, e poi perché tu e non tu?
E poso lo specchio, l’orologio.
Sfumano. Non si libera dello sguardo
lo specchio e il tempo vuole prede vive e in fuga.
Eppure qualcosa di noi dovrebbe restare.
Allontanandomi mi giro di scatto.
Férmati, dicono, sarà stato uguale.
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La poesia
Dormi, mi dico. Lei la senti bussare
anche nel sonno. Esce da te, poi si finge alla porta.
Dopo anni di assenza torna all’improvviso,
chiede dove ha lasciato la sciarpa
e di seguirla senza troppe domande.
Questo non è vivere. Ma senza di lei non c’è vita.
E vuole essere attesa.
“Come dio?” mi chiede il venditore arabo
dal quadro, oggi non ha fatto affari, ha spento la lampada
all’ingresso della tenda. Gli animali dormono.
Si accinge a scrutare le stelle lui, a prostrarsi.
“Come dio?” insiste del suo silenzio grande.
Lei vive e muore in questa scorza.
Scritture 